menina Dalva

 

pés descalços,

terra molhada,

cortina de nuvens dispersando 

sua voz, suave

apontando Dalva

ensina a ver

 

quantas Marias

se perderam

quantos pedidos

não foram feitos

porque não souberam

contar estrelas

 

morar na cidade

é não ver

esquecimento de céu

luzes invertidas na contra mão

 

das incansáveis porradas da vida

que entram sem pedir licença

invadem a sala da inexperiência

ignoram o tempo de cozimento de uma dor

e no espelho do banheiro desaguam em desilusões

na varanda só o barulho do silêncio

o suspiro da rede balançando, vazia

sem bater na porta

as incansáveis porradas da vida

invadem sorrateiramente a casa

e desassossegam quase um quarto de existência

tempo que envelhece sem querer
peso nas costas, dor na consciência
respira ansiedade, transpira nostalgia

não quero hora para existir
dessa que desliga o despertador
quero infinita existência
daquela que confunde noite e dia

Queria escrever feito Galeano no Livro dos Abraços. Crônica da amizade. Apenas contando que sentamos no bar e vivenciamos uma História de mais de 10 anos. Que éramos felizes e sabíamos disso. Vivíamos intensamente todos os dias e estarmos juntos bastava. Mas a vida, o tempo, tudo passa.  A gente começa a se multiplicar. Uma está em Berlim, mas está aqui. Outra preparando a mala para atravessar o Atlântico e (re)viver uma paixão. Há quem medite e questione o frenesi da mente. Há quem ainda pare num boteco para comprar a última cerveja. Amanhã? A promessa de mais um viver no mês seguinte. Assim contamos os anos de amizade, de bem-querer.